alsit25 | Entries tagged with парлицкий

Никто как он
не говорил о местах,
где никогда не был.
Видел я,
чувствовал,
не коснувшись камней,
по которому ступал он,
которого никогда не встречал.
Слушал со ртом открытым.
доказательства,
недоказуемые.
Сначала не проверил в его историю,
отказался откусывать от яблока,
и в сильный дождь
увидел предвестника гибели.
Со временем я начал их есть,
независимо от погодных условий.
Я еще помню,
когда он отправил в путь последний
моего дедушку,
помахав ему кропилом на прощание
Потом рассказывал, что дедушка на небе
так уверено,
будто он получил от него открытку.
Встретил его спустя много лет,
случайно,
рассказывал те же самые истории,
но немного тише,
менее решительно,
с большей надеждой,
чем вера,
безошибочная.

Оригинал:

https://www.facebook.com/watch?v=8139401839432044

Уголок сердец разбитых в предместье,
с каменным балдахином ложе,
слой толстый песка там уместней.
Песок покрывает ложе ящика тоже.

Там и встретимся после разлуки,
там навечно соединимся мы сами,
там черви соединят наши руки,
там и ляжем вместе удобно с червями.

И все-таки выбьемся мы к свету
кустом жасмина или сирени вместо,
и так до конца будем длить жизнь эту.
Какого конца? – то мне не известно.

Оригинал:

https://www.facebook.com/mariusz.parlicki/posts/pfbid02xv7ryPpgK8thTGR4h1udqRsbxoPcaqjMdjifzeWHWbN2a2gVXFYMm855yhRW3ezLl

– Не весь умру, – слова поэта, –
и что поэзия священна где-то,
не умер весь, хотя газета
что мертв твердит и на все сто.

Так написал в свидетельстве о смерти
неоперенный врач, и этот тоже,
хоть долго объяснял ему – поверьте,
что умер он, но и не весь ведь все же.

Через три дня его похоронили.
Скорбящие, светила им луна,
заплакали и плача говорили:
живой вполне, но все же не сполна.

Все монумент из бронзы захотели,
и сочинения издали вскоре
но он ведь мертв, увы, на самом деле.
Вы сами все увидите. Поспорим?

Оригинал:

https://www.facebook.com/mariusz.parlicki/posts/pfbid05oHZEmNmZh6S1mnPbaReFpL6oyCmSNAtPJoDyo78ZAwDUfzDqfci4xN6UsEeS9N3l

Из жизни обычно уходишь украдкой
когда по-английски, когда с притопом,
с венком роскошным, с гирляндой гадкой,
исчезает человек в черной жопе.

Из жизни обычно уходишь помалу
хотя есть такие, не спится которым,
и можешь тогда спать до отвала,
ибо нет ничего за концом скорым.

Ни бесконечного, ни значения,
Ни смысла, источника, ни причины,
ни возможности отторжения,
ни чьей-то воли, ни чей-то личины.

Ничто ничему уже не подобно,
ничто не сравнимое с тем что иначе,
ничто без цены, ни на что годно,
ничто, которое ничего не значит.

Оригинал:

https://www.youtube.com/watch?v=ySbRMS6xyP4

Два солнца светят в моем житие,
И то и другое ясные,
Прячусь от них в укрытие,
когда они светят, я гасну.

Я хотел бы следовать за одним,
но второе мелькает лучом близко
могу дотянуться до второго рукой,
но первoe обжигает искрой.

Я столько лет жил в темноте,
конца ожидал и в начале
пока в ночи моей жизни те
два солнца не засияли.

Я думаю – то испытание мне,
пробная, чрезмерная ясность.
Если я выберу одно из них,
тогда оба погаснут.

И в какой стороне
куда
каким образом
для какой жизни
где порт мой?
пристань
сердца разорванного мяса в клочья
и в какой стороне
куда
каким образом
мысли пернатые
белых облаков клубы
и в какой стороне
куда
каким образом
когда стервятники смерти уже скалят зубы
высосать любовь и горечь
до каких вершин
по каким дорогам
и в какой стороне
куда
каким образом
когда есть повороты ведущие в одно место
и цветы там завяли
и в какой стороне
куда
каким образом
сердечная недостаточность
горести и ошибки
и в какой стороне
куда
каким образом?

В баре ночном жизнь до рассвета такая:
бармен, опираясь на стойку, подсчитывает чаевые,
пьяница ищет небо, за потолком наблюдая,
и простаков - шлюхи, готовы на ласки любые.

Влюбленные руки сплетают, раз некуда деться,
Прячутся где-то в углу за пилоном, страдая.
Старик лечит шестой рюмкой больное сердце,
И уходит, не по карману ему седьмая.

Кто-то хочет покончить с собой, но нужны иные
Силы, которые толкнут в руки бездны слепо.
В ночном баре сильнее мысли шальные,
вышел из бара и взлетел с птицами в небо.

Пришел седой старик с медалями в петлице,
поет: — Польша не сгинет, пока мы живы,
привратник хватает его за горло, злится:
— пошел вон, бродяга — кричит — патриот паршивый.

Есть один поэт, почти идеал,
потому что он создает очень мало.
В сумме один стишок написал,
однако на всех его хватало.

До поры, когда его чуть ли не пел
на вечере в местечке – Бржежеще,
кто-то из зрителей захотел
чтобы прочитал что-нибудь похлеще.

А у него нет ничего, и нет книг,
Не сотворил их, и ценно в нем такое,
следуя за Шекспиром, он ответил в миг,
что все тишина остальное.

Пухлым девицам нравятся бабы -
те, что на Пасху, в густой глазури,
прелести их излить дабы,
как масло текущее из кастрюли.

В золото рам там едва влезая,
жирным пятном краска тем дамам,
чувственно их изгибы лаская
и расплываясь ближе к рамам.

Строфы к подушке

Масло в светильнике догорело
пламя светится, прежде чем не продлиться,
мрак сливает землю и небо в одно тело,
скоро выйдут из уст твоих последние небылицы.

Серп луны пронзает речные глади,
серебро разливая по водам тем, но
чтоб лишь всем сном глубоким забыться
мечтая проснуться, как ежедневно.

Сон придет. Последний будто
Сон, один из многих, бывших доныне,
Не важно, засыпай с верой утром
и завернись мной, как в простыни.

«Три грации» Рубенса

Пухлые девушки бабы словно -
те, что на Пасху, в густой глазури,
изливая свои прелести дословно,
как масло в муку прямо из кастрюли.

Едва помещаются в золотых рамах,
краска блестит жирным срамом,
чувственно лаская изгибы на дамах,
они расплываются ближе к рамам.

Оригиналы:

https://www.facebook.com/mariusz.parlicki

В этой жизни я не навещу Россию,
жизнь одна, жалко тратить вот так,
так что не навещу, не осилю,
здесь ведь тоже для пития есть водка.

Не сдвинусь с места Москвы ради,
пусть будет Москва без меня пустая.
Три сестры все быстро уладят,
без меня прожить предпочитая.

Я не увижу тайгу и тундру,
над Байкалом на корточки не присяду,
а ведь могло все быть не так трудно…
Хотел увидеть, да ну ее к ляду.

Пророчество, которого не будет
о времени конца этого света,
нитям судеб земных не виться устало,
Бог сметет вселенную с прахом где-то

и снова Слово даст начало
миру какому-то, истории,
которая покатится к концу на всем свете.
Не буду доказывать эти теории,

не интересно заниматься этим,
потому что в этом свете новом,
который я, пророча, предвидел,
меня не прочтут, вспомнив добрым словом,
не поверят, что я бытовал хоть в каком виде.

Среди старых бумаг пылящихся годами,
переложенных с места на место,
я нашел потерянное время -
Твою фотографию,
Твою фотографию.
Черно-белую, не в фокусе, в углу
запачканную красным вином,
кто бы мог подумать, что я здесь найду
эту девушку
эту девушку?
На чердаке поднимается пыль
в серых и розовых оттенках,
чувствую, что слезы уже текут по щекам.
Это от пыли
это от пыли.
Отложил фотографию, время
пусть продолжает ее изменять
Может загляну сюда через несколько лет
для воспоминаний
для воспоминаний?
И если не загляну то кто-то
может заглянет сюда, не я
чтобы понять, делает здесь что
Твоя фотография
Твоя фотография.

Эта весна только раз была благосклонна,
хотя бывают ежегодно такие весны,
весна такая, весна такая как в витражах оконных,
блестя, как зелень там, где склоны росны.

и к тому же так же непорочно,
как девушка в цветочном веночке,
беспомощная и по-детски, точно
юная божья коровка в цветочке.

Весной, а было их много, тем не менее,
случилось необычное, сказать посмею,
она пришла ко мне, как дыхание в воскресение,
– самая красивая девушка, и любовь с нею.

Не могу забыть эту весну, ношу бременем,
забыть эту весну невозможно, и зная,
что потерял эту любовь, со временем
узнаю, что мне была нужна именно такая.

Стоит на обшарпанном, без полировки, комоде
ваза, еще помнящая первые войны,
а в этой вазе красная роза, которая, вроде,
хотя и стареет, но стареет она достойно.

Засохла она и поблекла, но застыла истово
в том виде, как и в день дарения ранее,
меж листьев силки паутины серебристой,
запутались в той паутине воспоминаний.

Воспоминаний тех никто не оплачет где-то
в доме людном, предназначенном для сноса,
засохшая роза закатным солнцем согрета,
завтра ее выкинут на помойку без спроса.

Любовь сидит на лекциях на последней парте
и смотрит в окно, как длинные трамваи
идут по рельсам. Смотреть не переставая
даже когда разум смотреть не хочет в апатии.
Глаза зеленые, карие или голубые, да все едино,
волосы прямые, и спадают кудрями,
на плечи, которые слегка вздрагивают временами,
когда кажется ей все то, что обычно, дивно.
Место рядом пусто. Ждет пока сядет, тем не менее,
кто-то еще не названный именем конкретным,
тот, кто любви явлен воображением бедным,
довоображенным при ближайшем рассмотрении.

Место пусто. Жаворонок за окном прилетел намедни,
Место пусто, и звонит звонок последний.

Оригинал:

https://www.facebook.com/mariusz.parlicki

Где-то роман происходит там:
над синью вод Одера или Вислы,
где на встречу любовь пришла
с любовью, которая не вышла.

Тяжелого опыта, нелегких замет
друг от друга не прячем, известно,
Но в одиночку трудно и жизни нет,
жить, значит жить совместно.

в разных домах жить им пришлось
и живут счастливо, раз такая пора
в любви, и которой не вышло,
с любовью, которая к ним пришла.

Самые лучшие стихи ни о чем
ибо никто не хочет их читать,
над ними никто не сидит, зачем?
Могут расти они и процветать.

А может, вдруг, лет через двести
когда я сам не узнаю о том,
кто-то найдет их, дойдут вести,
что стоит ему прочитать потом

о ни о чем, скажу для примера,
пока все так тривиально тут,
когда закончится наша эра
может вдруг читать их начнут.

Под вечер на кладбище в жасмине
под ивой плакучей и под соснами
безголосые, как в немом кино, доныне
души приходят веснами,

льют вокруг запах сладчайший,
слыша лягушек квакающие ноты,
удивляясь тем, которым чаще
приходить сюда нет охоты.

А когда неминуче комаров тучи
душам пьяным не оставят места однажды
все ещё безмерно пахучи
цветы жасмина на ветке каждой.

Зовут нас запахом на этой воле
в места открытий на тризне,
ибо весна весела наиболее
на кладбище при жизни.

Оригинал:

https://www.facebook.com/mariusz.parlicki

Если бы была ...
Если бы мелодией - я бы напевал,
Если бы дождем - я бы промок,
Или сном - я бы не проснулся
И был бы цветком - если бы ты весною
Если бы ты признанием - я бы поверил,
Если бы ты надеждой - я бы подождал,
И я бы сгорел - если бы ты пламенем,
А когда бы морем – впал бы в тебя как речка.